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Vor einigen Tagen las ich eine schöne Definition dessen, was Kunst auch leisten kann. Sie stammt von Arnold Schönberg, dem momentan das Musikfest Berlin einen Schwerpunkt widmet, und lautet: "Kunst ist der Notschrei jener, die an sich das Schicksal der Menschheit erleben." Ich vermute, der Zwölftöner hat dies aus der Erfahrung seines eigenen Exils formuliert. Das Mandat, das er der Kunst zuschreibt, ist jedoch zeitlos. Gerade erscheint es angesichts des IS-Terrors und des Flüchtlingselends von brennender Aktualität. 

Wie schafft er es nur, dass seine Gesprächspartner sich so rückhaltlos vor der Kamera preisgeben? In welcher Sicherheit wiegt er sie? Die Opfer legen mit würdevoller Gewissenhaftigkeit Zeugnis ab von den Verbrechen, die gegen sie, ihre Familien und gegen die Menschlichkeit begangen wurden. Die Täter, oft sind es Unbeirrte, erzählen nicht weniger freimütig; sie haben keine Ahnung, wie unwiderruflich sie sich entlarven. Marcel Ophüls besitzt ein einzigartiges Talent, Menschen zu öffnen. Er lässt den Befragten, so oder so, ihre Aura.

Drei Nachrichten weckten in der letzten Woche mein besonderes Interesse. Zum einen las ich, dass ein vergessener, verloren geglaubter Dokumentarfilm von Sydney Pollack im September auf dem Festival von Toronto seine späte Premiere erleben wird. »Amazing Grace« dokumentiert die Aufnahmen zu Aretha Franklins gleichnamigem Gospel-Album in einer Baptisten-Kirche in Los Angeles an zwei Abenden im Januar 1972. Das gedrehte Material wurde zu Pollacks Lebzeiten aber nie montiert, da Warner Brothers das Projekt rasch begrub.

Einer der erfreulicheren Einfälle in »Ein Quantum Trost« ist ja, dass er wenige Minuten nach dem Ende von Daniel Craigs erstem Bond-Abenteuer einsetzt. Ich mochte diesen Moment der grimmigen Kontinuität, der das Format öffnet, in dem er den Bondschen Bildungsroman unmittelbar fortschreibt.